Horta

 

 

Le cri est au cœur

ce que le geste est au corps

un mouvement qui trace

dans l’espace et transporte

notre essence au-delà

des limites convenues

des silences corrompus

 

Grâce, j’appelle la grâce

– l’harmonie naturelle –

pour des gestes et des voix

torturées

 

On baptisait l’homme en l’immergeant dans l’eau

Aujourd’hui, il doit se baptiser lui-même

en émergeant de la roche

L’être se construit et se déconstruit

Il se façonne et conquiert son espace

Il érige les parois qui le protègent

Il les fragmente ensuite pour renaître fragile

 

Horta de Ebro face à ta montagne

se devinent les visages

leurs facettes s’animent

– des tableaux cubistes –

ils deviennent bas-reliefs

et sortent péniblement

leurs traits des parois

expression tendue – un rictus –

illusion d’un sourire de chair

qui redevient grimace

dans la souffrance de l’effort

 

Un instant je recule

devant la monstruosité

de ce corps qui émerge

articule des sons inaudibles

 

Crainte que ce colosse

parvienne à s’extirper totalement de la masse

 

Crainte que cette sculpture s’écroule

 

Crainte qu’elle s’empare de moi

 

Ne redoute pas l’homme qui brise les remparts

qu’il a érigés autour de sa personne

l’ isolant du bonheur

 

Ôte ce masque

dont tu sens

l’inévitable délabrement

 

Libère-toi !

 

Une larme blanche

 

éclatée de la roche

 

tombe à mes pieds

.

.

.

 

du sang

 

 

 

 

 (la photo de Horta est de Gilles P., le tableau de Picasso)