La tristesse des anges

Comme une maladie

l’étrange estampille

le bâti de la vie

— un colosse branlant —

Son effigie de brume

habille nos certitudes

d’une latence ouatée

Définir sa couleur

transcrire son parfum

serait trahir sa valeur

qui n’est autre que distance

prise sur le glacis

de l’ennui – sur nos lames

de tristesse. La promesse

salvatrice d’un trésor

enfoui dans nos abysses

et que l’agitation

renfloue

révèlant ainsi

son opposé — le calme —

en contre-jour d’absences

On ne reconnaît plus  la réalité

dont les voies s’égarent si loin des terres promises 

Carmen P. (Erin)