Couleurs des mots
les mots ne sont que réverbérations
de
clichés sonores
nos
paysages
altérés
les bleus coulent
heures exquises
et les ocres des passions insoumises
se diluent dans l’encre noire
une huile de lumière
les mots sans éclat redeviennent miettes
arrachées à l’écho
aussi calmes que des murmures
elles retournent vers l’aride
puis rejoignent le silence de la pensée
où chante l’olivier si lent à pousser
.
désirs et réalité
comme le trait s’ajuste au calque
le rêve s’applique sur le réel
ainsi la vie joue la matière
elle est le fond où les pigments
attendent le passage du pinceau
la vie s’inscrit dans la couleur
à moins que l’encre ne préfère
la transparence intermédiaire
elle suit des lignes vues en rêve
qu’elle posera sur le décor
dictée en temps réel
plongée en différé
qu’importe la méthode
la trace restera lisible
à moins qu’on la déchire
à moins qu’on la désire
et qu’elle en perde la liberté
Mélodisation
dans un silence à briser
la confiance de cristal
nos vagues abondent d’âge
en âge et la terre remplit la page
de ses vestiges d’argile
*
l’aube tombe sur le champ
un jour de blanche lenteur
et l’ombre du silence
traverse le val des doutes
en plein midi un coquillage
accorde sa nacre au souffle
il se balance et
rifle
sur l’estran — confusion
*
je glisse feuille
sur la joue de l’eau
j’enlace cajole
un peu de lumière
dans mon nid de coucou
— nous sommes tous des oiseaux de passage —
s’entassent les aiguilles sous la fourrure des mots
en gouttes d’arbres
tombent les sons
un chant menu
— frère de parole —
se fie à la mélodie
d’un jeu d’épaules nues
qui furètent dans le clapotis
de la berge où paresse
une barque
restera-t-elle ?
.
mère — terre — glace
elle est Igloo tapissée de neige fondue
elle est maison et ferme son vestibule
elle est tanière pour qui ignore
les pierres déposées sur les braises
chaudes et son corps supplie au centre
d’une vaste nuit, supplie de croire
qu’elle est lumière sous le boisseau
elle voulait juste protéger les siens des intempéries
elle voulait juste être matrice par sa demeure
mais ils suffoquaient—par manque d’air
et quand une dernière contraction
les a propulsés hors d’elle….la lumière
les a saisis
l’amour ne se substitue pas au soleil
les continents dérivent dans la tiédeur des eaux
la déraison fond d’innocence
sous l’embûche des saisons
et la partie hier immergée de l’iceberg
chante sa lamantine détresse
.
du langage potinier à la langue potière
entre les mots un filet d’air passe et capture
les soupirs
l’ébauche d’un songe inflige fissures
au vase d’argile
glisse… invisible… son butin dans la nuit
des errances rassemblées
jusqu’au jour de l’épreuve du feu
dans un éclat sonore le flot du silence
jamais déluté
sera rendu à la langue potière
j’entends comme un vibrato venu de l’enfance
.
Le psylle
les paroles ont perdu musique
et les pas se suivent sans rythme
tout se disloque
dans un monde oublieux des cadences
les rendez-vous filent en lièvre
rien n’est en phase
chaque jour laisse échapper
un peu plus d’harmonie
dès le matin on s’active
« Vite, j’ai pris du retard ! »
on se coule mal dans sa propre vie
plus mal que dans la foule à New-York
qui nous porte
Stop !
l’homme aux arrêts
devient roc…..autour de lui
le monde poursuit sa folle
course et lui…..laisse courir
tout à l’écoute d’un repli intime
qui faiblement se détortille
c’est un cobra….il attendait
le réveil du charmeur
.
Amour
Le véritable amour se lit dans le respect que tu portes à l’aimée
dans chacun de tes gestes involontaires,
dans la tendresse qui jusque dans tes rêves se prolonge.
Je me cherche dans ta nuit, dans le sillage de l’amour que tu me portes.
Je me cherche au plus profond de ton regard.
J’ai pris l’arbre par les années et tendrement je l’ai implanté dans mon cœur
et si mes larmes devaient le sauver de la sécheresse, je l’inonderais chaque jour des racines à son faite, et toutes ses douleurs, en creux, je les comblerais du nectar des souvenirs et du parfum
de demain,
à l’instant même de l’éveil du vide.
Mais je t’en supplie, bouge… et que ton mouvement garde l’empreinte de nos nuits d’amour.
.
Les corbeaux
Les gouttes d’eau
sur les ailes des corbeaux
sont autant de boules de crystal
que la flèche des regrets amène
depuis nos nuits cataleptiques
On laboure le ciel
et s’envole l’âme des arbres
en paradis
On déracine le calvaire
ainsi se plantent les maisons
dans l’immobile
d’un espace bétonné d’ennui
et les vieilles routes s’oublient
au bout d’une impasse
tandis que la vie…….. cherche
sa voie autour des ronds points
Les gouttes d’eau labourent le ciel
et du miroir de son granit
le calvaire reflète un champ
que les corbeaux colonisent
.
Miroirs
Le regard se projette
sur l’horizon qui l’ouvre
— un champ où la vision
peint l’accordé — on est
pareil au vent d’ailleurs
comme une poignée de caresses
esséminant des paysages
et dire cette tension
tout en nivellements
cet équilibre que tend
le paysage au fil regard
la vie tire l’épreuve
et l’image crée la vie
sur la pupille où elle reflète
la création toujours fidèle.
dans la géographie du mirage
pérégrine le destin
.
Je ne vous avais pas mis la vidéo réalisée par une amie. Cette même amie qui m’avait demandé d’écrire un poème sur la Costa Brava où elle vit.
Les images sont de mon amie, la voix est la mienne (elle m’avait demandé de parler lentement).
Je remets le lien avec le poème :
http://parmotsetparcouleurs.over-blog.com/article-costa-brava-109201830-comments.html#anchorComment
et voici la vidéo :