désirs et réalité

comme le trait s’ajuste au calque
le rêve s’applique sur le réel
ainsi la vie joue la matière
elle est le fond où les pigments
attendent le passage du pinceau

la vie s’inscrit dans la couleur
à moins que l’encre ne préfère
la transparence intermédiaire
elle suit des lignes vues en rêve
qu’elle posera sur le décor

dictée en temps réel
plongée en différé
qu’importe la méthode
la trace restera lisible
à moins qu’on la déchire

à moins qu’on la désire
et qu’elle en perde la liberté

Mélodisation

dans un silence à briser

la confiance de cristal

nos vagues abondent d’âge

en âge et la terre remplit la page

de ses vestiges d’argile

*

l’aube tombe sur le champ

un jour de blanche lenteur

et l’ombre du silence

traverse le val des doutes

en plein midi un coquillage

accorde  sa nacre au souffle

 il se balance et 
rifle

sur l’estran — confusion

*

je glisse feuille

sur la joue de l’eau

j’enlace cajole

un peu de lumière

dans mon nid de coucou

— nous sommes tous des oiseaux de passage —

s’entassent les aiguilles sous la fourrure des mots

en gouttes d’arbres

tombent les sons

un chant menu

— frère de parole —

se fie à la mélodie

d’un jeu d’épaules nues

qui furètent dans le clapotis

de la berge où paresse

une barque

restera-t-elle ?

.

mère — terre — glace

elle est Igloo tapissée de neige fondue

elle est maison et ferme son vestibule

elle est tanière pour qui ignore

les pierres déposées sur les braises

chaudes et son corps supplie au centre

d’une vaste nuit, supplie de croire

qu’elle est lumière sous le boisseau

elle voulait juste protéger les siens des intempéries

elle voulait juste être matrice par sa demeure

mais ils  suffoquaient—par manque d’air

et quand une dernière contraction

 les a propulsés hors d’elle….la lumière
les a saisis

l’amour ne se substitue pas au soleil

les continents dérivent dans la tiédeur  des eaux

la déraison fond d’innocence

sous l’embûche des saisons

et la partie hier immergée de l’iceberg

chante sa lamantine détresse

.

 du langage potinier à la langue potière

entre les mots un filet d’air passe et capture

les soupirs

l’ébauche d’un songe inflige fissures

au vase d’argile

glisse… invisible… son butin dans la nuit

des errances rassemblées

jusqu’au jour de l’épreuve du feu

dans un éclat sonore le flot du silence

jamais déluté

sera rendu à la langue potière

j’entends comme un vibrato venu de l’enfance

.

Le psylle

les paroles ont perdu musique

et les pas se suivent sans rythme

tout se disloque

dans un monde oublieux des cadences

les rendez-vous filent en lièvre

rien n’est en phase

chaque jour laisse échapper

un peu plus d’harmonie

dès le matin on s’active

« Vite, j’ai pris du retard ! »

on se coule mal dans sa propre vie

plus mal que dans la foule à  New-York

qui nous porte

Stop !

l’homme aux arrêts

devient roc…..autour de lui

le monde poursuit sa folle

course et lui…..laisse courir

tout à l’écoute d’un repli  intime

qui faiblement se détortille

c’est un cobra….il attendait

le réveil du charmeur

. 

Amour

Le véritable amour se lit dans le respect que tu portes à l’aimée

dans chacun de tes gestes involontaires,

dans la tendresse qui jusque dans tes rêves se prolonge.

Je me cherche dans ta nuit, dans le sillage de l’amour que tu me portes.

Je me cherche au plus profond de ton regard.

J’ai pris l’arbre par les années et tendrement je l’ai implanté dans mon cœur

et si mes larmes devaient le sauver de la sécheresse, je l’inonderais chaque jour des racines à son faite, et toutes ses douleurs, en creux, je les comblerais du nectar des souvenirs et du parfum
de demain,

à l’instant même de l’éveil du vide.

Mais je t’en supplie, bouge… et que ton mouvement garde l’empreinte de nos nuits d’amour.



.

Les corbeaux

Les gouttes d’eau

sur les ailes des corbeaux

sont autant de boules de crystal

que la flèche des regrets amène

depuis nos nuits cataleptiques

On laboure le ciel

et s’envole l’âme des arbres

                           
en paradis

On déracine le calvaire

ainsi se plantent les maisons

dans l’immobile

d’un espace bétonné d’ennui

et les vieilles routes s’oublient

au bout d’une impasse

tandis que la vie…….. cherche

sa voie autour des ronds points

Les gouttes d’eau labourent le ciel

et du miroir de son granit

le calvaire reflète un champ

que les corbeaux colonisent

.

Miroirs

Le regard se projette
sur l’horizon qui l’ouvre
— un champ où la vision
peint l’accordé — on est
pareil au vent d’ailleurs
comme une poignée de caresses
esséminant des paysages

et dire cette tension
tout en nivellements
cet équilibre que tend
le paysage au fil regard

la vie tire l’épreuve
et l’image crée la vie
sur la pupille où elle reflète
la création toujours fidèle.

dans la géographie du mirage
pérégrine le destin

.

Je ne vous avais pas mis la vidéo réalisée par une amie. Cette même amie qui m’avait demandé d’écrire un poème sur la Costa Brava où elle vit.

Les images sont de mon amie, la voix est la mienne (elle m’avait demandé de parler lentement).

Je remets le lien avec le poème :

http://parmotsetparcouleurs.over-blog.com/article-costa-brava-109201830-comments.html#anchorComment

et voici la vidéo :

http://youtu.be/Ojm9-aCkqXU 

Art de Galya Popova – Russie –

(deux poèmes mûris en ce mois de novembre où l’été semble si loin et l’enfance aussi… alors pour faire passer cette ambiance de
samain un tableau plein de fraîcheur)

C’est la saison où les yeux se ferment de fatigue

la saison s’avance comme bannière d’effroi

doudoune et jambières sortent des placards

qu’elles y restent et que ma mère au coin du feu

ne se consume pas cet  hiver en  pleurs et
plus

arbres amis murmurez tendresse

qu’un nom s’immisce dans vos ramures

demain en main et feuilles soupirs

en recueillement où transfuse la joie

*

tours et détours en trompe-ennui

les bosses des jours ratiocinés

le poids de la vie  trottin-menu

et la fatigue sans insomnie

tirent les paupières-rideau

sur
la jeunesse des femmes

Broderie de nuit sur icône nourricière

Je brode la mort du ciel

sur la chair de ma vie

que la peau du silence habille

seules

des paroles meurent d’ombre

de trop plein d’absence

murées dans le vivant de l’esprit  

leurs ronces me paraissaient belles

hier

l’âme cherche un chemin de mémoire

dans l’obscur d’un cœur résigné

il se fait si tard  

le temps de l’amour s’est étouffé

sous le poids du labeur des jours

sa raison épuisée s’incline

elle tombe

elle ne sait pas pourquoi elle

tombe

Je plonge avec elle dans cette nuit vertigineuse

et mot à mot je rêve les fruits de tendresse

que je brode sur l’amer de ma vie

*

Dire sans brûler

l’amour trop sensible

Dire l’informe d’une pensée

qui suit son cours

abandonnant sur la rive

l’amer de l’enfant-sourire

Dérive à perpétuité

d’une tendresse clonée

oublieuse des Je vous salue Marie

murmurés aux portes du sommeil

comme autant de tentatives

pieuses de fusion





Carmen P.