La tempête du 1er janvier
convoque ses rafales
depuis ma Terre, la Bretagne.
Elle pourchasse tous les galions
accostés au ciel de la vieille année.
Nous n’en pouvions plus de ces nuages,
qu’ils brisent leurs mâts
et que leurs coques désarmées
flottent au rythme de la plaisance !
Souffle le vent sur les landes adamantes
sous la lumière – occultée – d’une Lune bohème (mienne).
Les épaves d’hier s’égouttent nonchalantes
tandis que les muses, noctambules,
parent de givre l’herbe du jardin.
La tempête qui est mienne
— elle s’appelle Carmen —
dérobe à l’automne ses derniers naufrages.
Rien ne résiste à son emportement.
Elle contraint Janus à courir vers l’avant
s’accrochant à ses jupes cardées par la fougue
insubmersible du renouveau.

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Carmen P.
illustration : Gaya et sa fille, Peter Van Straaten

Non, ceci n’est pas une critique de film (même si le film de Todd Haynes est remarquable).
Je vais vous parler de Vie et de certaines synchronicités qui n’ont rien de fortuit, mais qu’il m’arrive de provoquer,
pour être plus près de ceux que j’aime. Tout ce qui apporte du bonheur, même de façon détournée, est cadeau qu’il suffit de s’accorder.

*
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Dans New York, l’effervescente, tout illuminée pour les Fêtes de fin d’année, un enfant parmi la foule
ne lâche pas les mains de ses parents. La vie le promène entre frénésie et sécurité,
entre proximité d’amour et éloignement, entre tendres hugs entrecoupés d’ immenses séparations.
De l’autre côté, sa grand-mère prépare une crèche que l’enfant ne verra pas.
L’installation n’interrogera que les chats, huit regards félins prêts à organiser
le rapt d’un agneau, si ce n’est l’enlèvement de l’enfant Jésus. Ni l’un, ni l’autre,
ne s’en offusquera, la vie est faite de telles mésaventures, de risques,
qu’une mise au placard, ou l’oubli au grenier, durant une année supplémentaire,
n’aurait pas atténué ; refuser de participer à l’esprit de la fête est le plus sûr moyen
d’en écarter les joies présentes et futures.
Ses parents avaient annoncé un voyage, alors l’enfant se demandait s’il allait
revoir Ernest, le copain rencontré à Prague au mois de mai . Ernest et sa guitare !
Ses parents avaient annoncé un voyage, alors l’enfant se demandait s’il allait revoir son papy,
ce drôle de monsieur moustachu qui avait monté un circuit impressionnant dans son jardin. Papy et le train Playmobil.
Un train que l’enfant était parvenu à faire rouler. I did it! s’exclamait-il, à chaque passage de la locomotive.
Pendant que le petit-fils garde son attention en éveil dans la ville qui ne dort jamais, les grand parents décident de voir des images de New York et de visiter, eux aussi, le Musée d’Histoire Naturelle, en allant au cinéma où passe « Le Musée des merveilles ».
Ils s’offrent une plongée cinématographique dans NYC de 1927 et celui de 1977.
Il faut parfois de l’imagination pour que des personnes séparées dans l’espace se retrouvent !
Il en a fallu, aussi, pour imaginer l’histoire des enfants du film, Rose et Ben, qui eux, étaient séparés par le temps.
Lâcher prise et retrouver une âme d’enfant, se laisser happer par le fantastique, ne rien trouver puéril…. accueillir l’inévitable
et les coïncidences, qui ne sont pas des hasards mais qui, au contraire, tout en faisant fi de l’espace et du temps, rapprochent les bords
quand la vie se refuse à n’être que déchirure.

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Carmen P.

La peur
est une fleur de solitude
qui se flétrit quand la subjugue
l’eau de l’abondance.

Ô, telle est la loi sur Terre
et même la peur y croît – exponentielle.

Fragile, elle courbe l’échine
et le long de sa tige monte
un long cri, inaudible
jusqu’à son cœur
qui est sa tête
sensuelle
couronnée
de pétales
en rien protégée
des injures du vent
des coups de grêlons
– découdre le sort au fil
du temps auquel elle n’offre
que soie de patience végétale.

Personne ne prête l’oreille quand hurlent les violettes.
Seul leur parfum manifeste la délicatesse d’une présence.

Petite plante, esseulée, se croyait livrée au néant,
privée d’abri, coupée de ses liens de complicité,
méjugée du monde. Pourtant, même une violette,
prenant motte, peut resplendir sans pareil !

L’avez-vous déjà vue portée dignement par la paume de la terre ?

L’avez-vous vue, petit fétu coloré, dans l’œil de lumière de la vie ?

Pas l’orbe d’un doute, sous l’apparent effeuillage que la solitude oblige,
au bord des rapides qui tranchent la fluidité du groupe,
toute création émanant de ce rien qui nous entoure
est un plein de présence qui ne prend sens
qu’à partir de sa propre essence.

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Carmen P.
illustration : Sandra Bierman

L’important n’est pas la maison où nous vivons. Mais où, chez nous, la maison vit…
(Mia Couto)

« J’habite une maison, à moins que ce ne soit un rêve.
Se peut-il que j’habite ce rêve, de toute éternité…
… mon être se réduirait en un désir de racine se rêvant chair, une soif d’eau s’imaginant pierre, souffrant de gestation jusqu’à épuisement d’imagination ?
Y a-t-il en moi, un lieu, capable de créer la sécurité.
Un lieu assez vaste pour que s’en « sous viennent » ceux que j’aime ? »
Ainsi la femme interroge l’espace face au mur qu’elle ne voit pas.
Effacée la maison où elle se laissait mourir, elle doit repenser un semblant de vie dans la lenteur de cette croisière imposée en établissement d’hébergement.
Tout appelle nuages dans un ciel qui ne peut concevoir le bleu.
Et les nuages s’effilochent en éternité d’instants.
Finalement, les hommes sont aussi de lents naufrages alors qu’ils se croient insubmersibles.
Elle en est la preuve. Mais elle n’a pas dit son dernier mot. Et tant que souffle le permet, les mots peuvent disperser, encore, quelques gros nuages.

Rétablir le calme en soi !

« le lac reflète un paysage
que j’élève à hauteur de cœur »

Comme la surface du lac, sans perdre une goutte de sérénité, peut s’élever jusqu’au coeur, (nous pourrions même la porter plus haut, jusqu’à notre bouche, et nous en désaltérer), la maison qui abrite les nôtres dans l’espace du coeur effectue parfois une migration vers notre esprit. Là, l’édifice d’amour menace de se fissurer…. laissons toutes ces pensées descendre jusqu’au bord de nos lèvres et buvons leur amertume avant qu’elle ne s’échappe en mots et qu’elle inonde les rues désertes des souvenirs où attend toujours un enfant étonné de son propre égarement.

Laissons à l’enfant le soin de porter, avec grâce, un canari d’eau filtrée par amour, sur la tête. Il en abreuvera la descendance.

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Carmen P.
(illustration de Lev Kaplan)

la chute est l’épreuve du corps
la chute est la preuve du corps
la chute nous abreuve encore
d’appréhension, de crispations,
d’évitements, elle nous saoule
de lamentations intarissables

le défi ou l’enfance de l’art
serait de se relever en riant
et de se prendre au jeu
en chutant

pourquoi ne pourrions-nous pas
nous réjouir de chaque rebond
nous accepter ange sans ailes
et sur la terre, bras grand ouverts,
retomber en équilibre naturel
la confiance en appui sur le souffle
universel et nos âmes d’argile
accordées au vol éphémère

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Carmen P.
sur un court métrage de Yohann Grignou
(pour ceux qui voudraient voir le court métrage il suffit de rechercher Headway de Yohann Grignou sur YouTube)

« Tempête de Neige » exposé en 1842 de J.W. Turner
Snow Storm – Steam-Boat off a Harbour’s Mouth making Signals in Shallow Water, and going by the Lead

Dans la nuit, les grèves falunes
me soufflent des mots
épanouis au large
avec la brume
pour égérie
– des fleurs
– d’écume
qu’un rai de lune
accueille en rêve
avant que ne meure
le poème soumis aux heurts
des flots que les récifs des jours
amènent

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Carmen P.

Les pensées jouent insulaires
ainsi que le bleu de novembre
elles ponctuent les continents
nuageux qui dérivent en ciel
et d’île en île je transperce
en contre-haut les mots de l’air

ils retombent en lambeaux

et je les trie !

Le mot « silence » est trop bruyant.
« Rien » est trop abstrait.
« Tout » est son contraire.
Ne reste que la vague de l’impression sur laquelle surfe l’humanité… mais l’impression est trompeuse. Alors, couler ?
Tôt ou tard, il faudra bien consentir à la plongée, sans certitude de fond, sans l’espoir fou de ramener un quelconque trésor de cette descente dans les abysses. Abandonner jusqu’au mirage d’un mot qui n’a de précieux que l’apparence et qui sonne creux parce qu’ aucun regard ne le polit (il n’y a pas assez de nature dans un regard pour rendre à la beauté ce qui lui est confié)
Nous vivons dans un monde d’interdictions et de contradictions. Un monde de retenue ou de chaos qui tantôt nous lie, tantôt nous bringuebale. Ne nous précipitons pas à jeter la faute sur l’extérieur, notre monde intérieur est responsable de ces perturbations. Ces évènements que nous pensons subir, en toute innocence, ne sont pas épreuves extérieures dont nous pouvons nous désolidariser, ils ne s’amélioreront que par la conscience, intérieure.
Monde d’équilibre à réinventer à chaque pas, où toute théorie d’un jour est rejetée, le lendemain, par une théorie contraire, où tout jugement est forcément erroné, où il est souhaitable d’exercer sa pensée sans toutefois s’installer dans l’autosatisfaction devant l’illusion de notre propre clarté.
L’émotion est le socle sur lequel s’appuie la vie, oublieuse de l’instinct, mais ce socle est de sable et l’assaut répété des vagues conduit à son inévitable nivellement… Quand la nature aura accompli son oeuvre finale et qu’aucun objectif n’aura gardé la mémoire, cette non-existence s’ouvrira à la sensorialité de l’instant, mais y aura-t-il encore quelqu’un pour l’éprouver et accepter, enfin, de s’y perdre…. pour renaître à l’instant suivant ?

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Carmen P.
Image : Martin Johnson Heade, Sunlight and Shadow.

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Un jour, femme secoue son tablier
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Elle se libère, l’oiseleuse !
et ces miettes que la musique disperse
deviennent manne pour tous les piafs
qu’elle avait tant de fois contournés
dans les replis de ses pensées jupées
.
Ils s’ébruitent en cotillons ailés
et l’univers les duplique à l’infini
ces mots bleus qui l’ensorcellent !

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C. P.
illustration : Andrey Remnev