Balbutiements

Une présence juste réveille l’espace

à l’instant même elle trouve sa place.

Les paroles brouillées sculptent les pensées folles

et les cris étouffés, sur la croix des mots,

clouent le mohair des ombres.

Les vents contraires sacrifient l’en Vie

mais à la fourche  du jour et de la nuit

une spirale s’anime dans un poudroiement de voyelles.

.

Migrations

toute entière à la tristesse
épuisée
par la coupe des saisons
elle s’arrime mon âme
au vol des oies sauvages

noire
la crinière flotte dans le pré
où les sabots martèlent
enfer

la fille de l’air
ne peut protéger ses enfants
des tourments de la terre
elle ne sait que voler
et invite à la voie haute

par l’amour elle vit
pour l’amour elle meurt

son cœur scande le vide
quand parole et confiance
se heurtent aux épreuves
et disloquent son ouvrage

*

les instants passent
sans laisser de trace
quand la pensée fuit
les courants d’âme

déjà
dans l’aquatinte du regard
défilent
les ombres

oh…comme ces rêves
nés des espérances mortes
ouvrent à la mélancolie
lorsqu’ils nous ramènent
sur nos chemins d’amour

amants…amis…enfants
autant de blessures
que de tendresses – de vies – données

mères du passé
– cœur de familles nombreuses –
où cachiez-vous vos larmes ?

*

les enfants naissent des larmes
versées par toutes les mères

elles
irriguent la terre
ouvrent des chemins d’espérance
que d’autres mères pleureront
quand ils se refermeront

*

c’est l’automne

pour la première fois
j’ai vu un vol d’amour
migrer vers une terre d’enfance

il reviendra au printemps
d’instinct
je perçois son retour

.

De terre et d’oubli

le manège des siècles
tourné par dizaines
a effrité l’argile
de l’armée enterrée

sous le tumulus amendé
du fond de l’opacité sans âge
des milliers de soldats
veillaient sur le sommeil
éternel de leur empereur
tandis que pleuraient
les âmes des concubines
sacrifiées à  l’inépuisable
folie
des grandeurs destructrices

les sculptures doucement
à la terre retombaient
quand… puissant…ce magma d’art brut

a éventré la montagne
– temple de l’armée dormante –

l’homme s’agenouille
et œuvre à la reconstruction du passé
il se glisse dans l’élan créateur
le ravive – l’offre aux regards –

et passe le souffle de l’Histoire
dans le grand corps de l’humanité

inaudibles
se libèrent les plaintes
des épouses oubliées

Les coquelicots

Les
coquelicots vibrent de leur présence
sur le tableau achevé…

Un jour
j’accrocherai aux cimaises
des soleils à brûler l’impossible
je punaiserai au plafond
des mots couleur de sang
et mes bannières criardes
danseront au vent de ma fantaisie
j’écartèlerai l’espérance
je dilaterai l’espace
repoussant ainsi les murs
de la matrice créatrice
Délire

La fleur de pastel de terre et de pétales
mêlée
pénètre ma peau…Sanguine

Maintenant
A l’heure de la marée
il pleut des larmes pourpres
sur mes plages imaginaires
et la houle chavire la grève
où je me suis échouée
les brisants emportent mes rêves
ils roulent, s’entrechoquent, éclatent
Déchaînement
J’attends le reflux
là de mes mains écorchées
je rassemble mes brisures
mes doigts n’effleurent
que pierres polies
Etonnement

Je regarde le ciel d’hiver, matin
frileux
horizon ouaté…pureté

Aspiration
Du faîte de mes passions
vivre à ciel ouvert
ma Vie à corps d’arbre
et bien enracinée dans mes certitudes
insuffler l’Amour dans ma sève
Simplement…

Le blanc sur mes tableaux aura le dernier mot.

Horta

Le cri est au cœur

ce que le geste est au corps

un mouvement qui trace

dans l’espace et transporte

notre essence au-delà

des limites convenues

des silences corrompus

Grâce, j’appelle la grâce

– l’harmonie naturelle –

pour des gestes et des voix

torturées

On baptisait l’homme en l’immergeant dans l’eau

Aujourd’hui, il doit se baptiser lui-même

en émergeant de la roche

L’être se construit et se déconstruit

Il se façonne et conquiert son espace

Il érige les parois qui le protègent

Il les fragmente ensuite pour renaître fragile

Horta de Ebro face à ta montagne

se devinent les visages

leurs facettes s’animent

– des tableaux cubistes –

ils deviennent bas-reliefs

et sortent péniblement

leurs traits des parois

expression tendue – un rictus –

illusion d’un sourire de chair

qui redevient grimace

dans la souffrance de l’effort

Un instant je recule

devant la monstruosité

de ce corps qui émerge

articule des sons inaudibles

Crainte que ce colosse

parvienne à s’extirper totalement de la masse

Crainte que cette sculpture s’écroule

Crainte qu’elle s’empare de moi

Ne redoute pas l’homme qui brise les remparts

qu’il a érigés autour de sa personne

l’ isolant du bonheur

Ôte ce masque

dont tu sens

l’inévitable délabrement

Libère-toi !

Une larme blanche

éclatée de la roche

tombe à mes pieds

.

.

.

du sang

 (la photo de Horta est de Gilles P., le tableau de Picasso)

La grande vague

La vague déploie sa ligne
que le vent contre les brisants pulvérise
que le mouvement de l’eau
sur le moindre coquillage émoustille

Où est la limite
entre le sable et la moiteur qui fuse
entre la raison et la folie
entre la rage qui sculpte l’onyx
et la matière qui se prête ?

– Camille fait voler son burin –

Où est la limite
entre la puissance de la vague
et la vulnérabilité humaine
quand jaillissent les tentacules d’écume
devant le Mont Fuji impassible ?

– Hokusaï  dompte les forces obscures –

Horizontalement
la silice du sable-buvard absorbe
l’humidité de la vie

Verticalement
le bleu de Prusse se jette à l’assaut
de l’espace-feuille si pur

et
la vague
comme un grand pétale élance ses arcanes

Des baigneuses insouciantes dansent
dans la main verte d’une somptueuse vague
Des pêcheurs dans leur embarcation
suivent le rythme d’une symphonie marine
Ce qui vibre dans le cœur de l’artiste
joue sa partition sur l’échiquier de l’univers

Tandis que le sol rampe sous la mer
les ailes de l’albatros l’élèvent
loin de l’épicentre de la douleur.

Eau, écorce, feu !

Soleil caché au noyau de l’orange
où sommeille la puissance…… à la périphérie
se cherche la limite  entre toi et moi

Je porte terre en mon âme 

L’épreuve de mon visage révèle le souvenir
de l’empreinte de tant de sourires
mais  la ligne a déchiré de ses griffes
toutes les présences
ne laissant que lambeaux éparpillés
et des parfums
que les années ne parviennent pas à dissoudre

Ces dilutions infinitésimales concentrent la joie
sans jamais atteindre l’extrême pointe
de la vibration du rien absolu

Une ligne de sel sur mes joues dessine les résilles des jours évanouis

Quand viendra-t-il  le temps qui jamais ne se refermera ?

À  jamais  l’instant  reste suspendu à la crête d’une vague que l’artiste a figée

Un peu de couleurs pour aujourd’hui.

Je vais commencer par Emily Dickinson, à qui je dédie ce poème que je vois rouge.

Le dessin est de mon fils Killian.

Emily, as-tu su à la fin du temps

quand tu as cessé de demander pourquoi 

Dieu a-t-il éclairé chacune de tes angoisses

dans la belle école du ciel ? 

Confondue pas sa souffrance

en as-tu muselé ta goutte d’angoisse

Qui pourtant te brûlait

Qui pourtant te brûlait

Cette douleur ne s’est-elle pas fondue dans l’amour

et apaisée retombe en larmes sur terre

irriguant la glaise de ceux qui survivent

les mains sur leurs peines et l’âme en veilleuse 

*

La terre n’est-elle pas bleue comme une orange ?

Je vous fais un dessin.

Ecorce et puits

Sous la finesse de la peau

qui enchâsse les rêves

une chair parfumée et juteuse

gorgée de toutes nos aspirations

lavée de toutes nos craintes

attend la percée d’une fêlure

pour féconder nos rivages

Carmen P.

*