Pensée de sable

La lumière caresse la vague, la pénètre.

La claque du vent, le baiser de foudre

creusent  l’emblave………des
sédiments.

La cloche se fêle sous le  feu des mots

et le souvenir se glisse par l’interstice.

Entends-tu encore hurler

les loups exaspérés ?  Ils habitent en ces lieux

désertés que la mémoire lie parfois de ses sortilèges.

L’ombre sur la peau des songes dégriffe les marques
trépassées

*

Rond de plume

La vague, ample pétale, dévoile ses arcanes

chuchotement d’âme sur l’alphabet des runes

Ne pas se laisser glisser vers les tombes astrales

éclairer de la Terre la Vie et courber son arc  

de la plume au cœur en langues de feu et d’eau

Que puis-je donner que je ne possède pas ?

.

Printemps

Sous la pluie

les bourgeons éclos du tilleul

sculptent  leurs feuilles coquillages

La terre reçoit dans ses ornières

l’eau versée par l’aquamanile

végétal

Ah vole à l’ourlet des fontaines

ces larmes bénies par  nature

avant qu’elles ne touchent le sol

Jubilation et ballet d’étamines

*

Et si l’amour

L’amour qui n’a pas été vécu est comme l’enfant mort-né

Il est désir non parvenu à vivre corps

Il est supplice au cœur du tendre

Il est néant en terre stérile

Et si le chérubin poursuit son existence

sur un plan ignoré par la réalité

mais que la mère dans sa folie devine

pourquoi Eros ne volerait-il pas sans elle

avivant son destin du souffle de l’aimant ?

Merveilles de la création

dont on ne mesure pas l’étendue

brouillée par des larmes trop humaines 

.

L’ange

On cherche un abri

comme un rêve de calice

On espère un ami

comme un rappel de matrice

un contenant profond qui offrirait son  joug  à notre vide…  sidéral

Blotti dans la coupe de tes bras

mon cœur épouserait ta forme

et  la vie redeviendrait nectar !

Souvent contre mes épaules

s’adosse une invisible présence

ses ailes sont le berceau

que je n’ai jamais quitté

il regarde mon visage chiffonné

et soutient  la croissance des arbres

il souffle son  désir de voir
l’humanité  étreindre la nature d’un amour tutélaire

.

Parlez chevaux écumants de Neptune

Le désir est de terre

La vague est d’ennui

L’espoir est dans l’air

La vague transporte les désirs

là où ils peuvent mûrir en terre

.

Comme la lumière au coeur d’un arbre creux

La lampe de la poésie

Elle a éteint la lampe de la poésie
mais sa lumière persiste, en elle diffuse
comme un son qui la prolonge – radio débranche.

L’image rémanente, un corps subtil, non pas virtuel mais réalité sensible
ne la lie plus à  la nécessité d’écrire. La poésie se lit en elle, se délie…
dans l’arrondi du geste, dans le timbre de la voix, dans la limpidité du souffle…
un flottement dans la présence, un raffinement comme un pas de danse
aussi naturel que le parfum d’une fleur, la ramure tendre d’un tilleul,
le chant de l’alouette ou l’allégresse du vent.

Etait-elle fille d’Apollon avant de naître  passeuse de mots ?
Cette douce singularité qui bandait son arc-en-ciel d’ô   rages
la laissait vide dans l’ignorance d’une tendresse « interrissable ».
La poésie l’a prise, perdue sur un chemin d’amour et de tristesse
elle l’a conduite au-delà de la vie sur une route pavée d’or
où tout ce qui étincelle et carillonne devient poème.

Mère, elle a donné son cœur aux paillettes en  goutte à goutte,
elles enluminent les lettres qui montent à l’échelle de ses pensées écartelées.

Elle a éteint la lampe de la poésie…
mais les graphies dans le noir crapahuteront sous le sommeil

Elle ouvrira les portes dans l’ombre.

.

.

En regardant les vieilles branches se tendre haut dans le ciel

Si Terre me veut vieille

si Être me veut belle

alors je cièle l’avenir

– harponne l’envie –

et je greffe l’amour

encore et toujours

sur chaque gravier

qui me blesse au pied.

.

Maison

une poussière de tendresse

s’est glissée sous ta paupière

tu pleures ! elle t’échappera

cette tristesse à qui tu as donné

corps

les pollens parfois sont allergènes

et les stigmates – trompes en nos cœurs –

gardent les blessures mi-closes

Oikô….. chacun est souverain dans sa demeure

Oikô….. que seul le vent libertin libère

Oikô….. sans frontière….. aux dimensions de l’Univers

glisse une larme jusqu’au lit du fleuve….. éternel

.

Variations d’un soir de mars

1

L’arbre froufroutant de chants
salue le duvet du ciel
que l’oeil rouge soulève

2

La nuit est plaine de couteaux

Non, pas la ouate !
Non, pas la haine !

La nuit – bleue de couteaux – est pleine
ses lames entaillent l’aube

Le jour blême de son champ se vide

Au baldaquin du crépuscule pendent des voiles mauves

Les poings dans les gouffres suturent l’obscur

.

Hyper motive-action

Que faire de tous ces mots ? Chiffonnés, ils le sont avant de naître ; tendres sépales dans le bourgeon comprimés. Ne faut-il pas
être recroquevillé avant d’oser l’ouverture, accepter les cocons successifs précurseurs de déploiements, attendre l’éclosion ?

À cet instant seulement – qui n’accepte aucune 
précipitation – chaque fibre offerte à la vie s’oxygènera.

Parfois le repli terminal surprendra l’homme avant sa naissance… combien sommes nous vivant une existence intra- terre- utérine ?
Souffrance de gestations  qui dépassent le terme… dans l’ inconfort coulent les années tristes de rêves inassouvis.

La vieillesse accueille l’homme  de retour au flétrissement premier, un autre appel à
l’oxygène de l’eau, une attirance de sel… un temps de feu qui aligne la vie sur la matière desséchée, sans envie.

Peut-être vivons-nous sur terre pour apprendre à exprimer au mieux dans notre enveloppe corporelle l’oxygène de l’air, mais le désir
de mots se place sur un autre corps il est d’esprit… J’imagine, douce folie poétique, une enveloppe impalpable de finesse, une enveloppe de lumière qui elle aussi aspire à détendre  sa surface. Si je ne la défroisse  pas, ma naissance n’aura jamais  eu
lieu, ici, comme mon enfant je serai morte avant d’être née.

Les mots se lisent en mode son et lumière, ils empruntent de prunus en prunus l’écho rose que le Printemps diffuse et dans la clarté
d’une larme se déclinent toutes les valeurs. La plus pure est celle que la nature choisit à chaque saison..