La terre est l’oreille de l’ours
et la peur le précède
L’homme marche sur le pas de l’animal
Du plus sombre des cavernes
où ils hibernent deux souffles
confondent la pureté de l’aube.
Puissent-ils dans cet em-
-pire matérialiste se lier
comme deux entités âme-
– mies___se laissant glisser
vers les chemins d’Ô
par la loutre espiègle
Une voie buissonnière
où se cueillent les signes
d’un pouvoir temporel
partagé existe
Par cœur le monde
Erin
l’étamine d’un frisson
s’envole l’ aiguillon
d’ une effluve améthyste
où vrombit le bourdon
la glycine hausse le ton
Carmen P.
Une installation réalisée par deux amis artistes, Jean-Michel Darras et Olivier Grolleau, dans le cadre du salon de printemps d’une ville voisine (Chavagne)
Une cabane baptisée « New World » que les enfants ont décorée avec des fleurs (art récup). Une classe entière peut s’y « installer ».
Quelques mots sur la vie me sont venus, ils peuvent être lus, ici (comme je souhaite faire vivre mes deux blogs) :
http://parmotsetparcouleurs.over-blog.com/2014/04/printemps-et-gogyhoka.html
Amis lecteurs, pour vous, j’ai rassemblé ces textes. Ils ont pris source dans mon imaginaire et ont croisé, au fil de la plume, le lit de la poésie qui m’est si chère.
Voici donc Rose Garden, du nom d’un parc de Boston où la première histoire a trouvé son estuaire.
C’est encore vers des jardins que je vous invite à vous aventurer, non pour y cueillir des brins de poèmes, comme dans « Tisane de thym au jardin d’hiver », mais pour y rencontrer des personnages qui portent la vie, du mieux qu’ils le peuvent, et aspirent au bonheur.
Chacune de ces sept nouvelles nous convie à un rendez-vous avec la nature. Cette nature, on la découvre ordonnée et obéissant à la volonté de l’homme, dans un jardin du Massachusetts ; on l’approche, sauvage, sur la Côte bretonne ou sur les Landes de Cojoux ; on s’en extirpe quand un cauchemar nous prend dans le labyrinthe du jardin de l’inconscient.
Avec Rose Garden, la réalité passe une porte, elle pénètre dans un univers où l’animal parvient à communiquer avec l’homme, où la mort poursuit le dialogue avec le vivant.
Nous sommes bien sur Terre pourtant… La nature est le berceau qui reçoit notre espace intérieur. À partir du lieu où la vie nous pose, et après reconnaissance du terrain, nous acceptons d’y greffer notre être, à moins que nous préférions la fuite et de nouvelles explorations.
Rien n’arrête le voyageur dans sa marche silencieuse, il transporte sa mémoire en lambeaux avant de parvenir à reconstruire le tissu de la vie. La trame des histoires est un fil d’Ariane qui porte le sensible jusqu’à l’orée de résonances amies. Puissiez-vous trouver refuge dans ces jardins et cheminer avec plaisir en compagnie de mes personnages, aussi extravagants soient-ils.
Erin
Bouquet d’avril
je contemple aux lisières du non-vécu
les rebords gris des vieux clichés
où des mondes se sont dissous
le regard est flouté qui passe par une vitre douteuse
pourtant
il n’y a pas de fenêtre
aussi sale soit-elle
par laquelle le créateur de l’être
ne puisse voir l’homme vivre
— l’un et l’autre font corps —
sur la paupière d’un œil-de-bœuf je dépose quelques fleurs de saison
Erin (Carmen P.)
La nativité,
quand le corps devenu berceau,
se prête à l’éclosion de la vie,
la femme, toute à la possession d’amour,
entrevoit une perte, inestimable, celle de sa propre enfance.
Etrangère à sa chair, tout lui devient étrange,
dans la déchirure d’une naissance, dans l’abondance d’un lait, dit nourricier
Les fibres de son être, stimulé à l’extrême, hors de son contrôle,
accélèrent leurs vibrations jusqu’à atteindre l’amplitude maximale
du don de soi. Le corps mute à ses risques et périls. Le corps s’emballe
On ne soupçonne pas la portée de cette éclosion,
elle déborde des apparences,
transcende la dimension corporelle.
Tandis que les bras enlacent le nouveau-né,
le cœur devine qu’il aura à se dilater, encore.
De jour en jour, d’année en année. Petit à petit,
il libèrera l’étreinte, dans l’acceptation de l’œuvre
du temps et la complicité de l’espace.
La mélancolie déferle par vagues sur les rives de la conscience intuitive,
jusqu’à ce que l’âme, à son tour, repousse les horizons.
Comme le corps engendre la vie, l’âme accompagne la croissance de l’enfant.
Elle demeure légère, car Cronos, son allier, lui permettra d’affronter
les inévitables, petites ou grandes, séparations futures.
Les épreuves seront comme des pas japonais dans la neige des lendemains, à franchir à cloche-pied.
Oui, à cloche-pied et le cœur léger, car seul le présent, dans la bulle des complicités quotidiennes, compte.
Naissance et mort parfois se liguent… on n’entend aucun cri, seul un silence
où la lame affûtée du destin rompt ses promesses. Une porte se ferme, un escalier est subtilisé.
Mais il n’y pas de porte et l’escalier s’est éboulé.
La conscience ne peut fuir la réalité, qu’elle doit accepter de regarder.
On se retrouve stupéfaite devant le vide. Inutile. Ceux qui nous aiment nous regardent angoissés; ils ne comprennent pas.
La raison, on la garde pour eux, même si leur amour ne peut se mesurer à l’absence.
La nature-mère préparée à la profusion doit calmer son flux.
L’expansion de tendresse après avoir chuté dans un abîme de détresse, reprendra son ascension vers un espace que l’intelligence humaine ignore.
Le chagrin s’ouvre ensuite sur la révélation de la présence aux autres,
et sur le don du bonheur souhaité, à chaque être croisé (surtout s’il vit la joie qui nous a été refusée).
Enfants,
où que vous soyez, c’est d’une maternelle caresse que mes pensées vous délient.
Dans la proximité de l’amour, je me réjouis de savoir que vous vivez, comme vous l’avez choisi, là où vous avez décidé de vous fixer.
Quelque part les racines se rejoignent.
Toujours.
Erin (Carmen P.)
J’essaie de mettre en valeur mes productions artistiques. L’ancienne formule d’over.blog ne me le permettait pas. Apln.blog est un très bon blog dédié à la littérature, mais pour mes tableaux, non, de plus, je ne parviens plus à publier de photos personnelles à moins de les réduire.
Je ne suis pas encore satisfaite, car les tableaux défilent, comme les articles… il me faudrait une page où ne figureraient que les tableaux d’arbres, ou que les tableaux de fleurs. Une page par thème, quoi ! Il y a peut-être moyen de le faire, mais je n’ai pas encore compris. Sinon… il faudra que je me décide à ouvrir un site.
Si vous voulez voir ce que donnent mes tableaux, c’est ici : http://parmotsetparcouleurs.over-blog.com/
Je n’ai pas mis mes derniers tableaux.
Je vous adresse l’un de mes tableaux préférés.
Amitiés.
Erin
mercredi 5 mars à Pléchatel
crépitements bleus
les pins dans le ciel de mars
éclatent leurs cônes
des écailles ouvertes
s’échappent les graines ailées
pinsons en raffolent
les chenilles hors de leur nid
sur le chemin processionnent
dimanche 9 mars sur la Côte Sauvage
nimbée d’arcs-en-ciel
la vague en galop d’écume
assaille la roche
les flancs des mouettes
saturés d’émeraude
frôlent l’abîme
des boules comme neige
d’eau et d’air furibondes
roulent sur la plage
les barrières couchent leurs ombres
sur le sentier où je marche
cheveux au vent
Carmen P. (Erin)
Le messager d’amour
Je suis celui qui année après année frappe à la porte de ta vie.
Je suis le soleil… pour toi, je courbe ma lumière afin qu’elle vienne frôler les creux et les pleins de ta silhouette que j’ai dessinée et autour de laquelle je gravite. Peu m’importent les lois du cosmos, plus je réfléchis et plus je pose sur ta peau mes éclats de tendresse. Quel est l’astre et quelle est la planète ? Tout se confond dans l’instant amoureusement, et nos vies s’articulent dans un espace que rien n’offense.
Je suis l’aimant, moi, le non créé, celui qui n’existera pas tant que tu ne l’auras pas reconnu.
Je suis le prince des certitudes, celui devant qui personne ne peut rester de glace.
Pourtant tu continues de m’ignorer.
Non, ne t’effarouche pas, je laisserai au temps le soin de dissoudre tes appréhensions.
Tu pleures ? Je suis avec toi, car je suis la larme qui dans ta bouche a le goût du sel.
Tu interroges le ciel, mais je ne peux te répondre car je ne connais pas le mode d’emploi de l’amour sur terre. Je ne suis pas dans ton périmètre de vie, je ne suis pas de ton époque. Je suis de toujours et de maintenant, mais comment te le dire ? Je ne suis pas un expert du vocabulaire du cœur. Les mots, si souvent, riment avec tromperie, alors, je garde ma déclaration pour un avenir dédié à la sensorialité que nous éprouvons déjà, d’une silencieuse étreinte.
Je garde espoir que tu me reconnaisses, ne dit-on pas qu’un mendiant d’amour, un jour, se hasarda dans la vallée des cœurs perdus où les soupirs donnaient récital et qu’il y trouva l’âme sœur !
Le rêve est le refuge où je dépose ma flamme. J’espère qu’une nuit, dans ton sommeil, tu entrouvriras la porte, ainsi tu libèreras les caresses qui n’attendent que le moment de parcourir le velours de ton corps autant que la sensibilité de ton âme.
Tu frémis déjà car je suis ton promis. La sensation de l’amour vibre comme une force tellurique bien avant que l’amour ne se manifeste. Sois attentive à son courant d’ondes, il est mon messager.
Carmen P.
